El sentimiento de vacío que nos asquea cuando deseamos comprender la vida, darle sentido, se traduce en esos insectos vivos que producen la náusea sartreana. Vivir en la gelatina de lo contingente y tener que decidir con libertad, lo que nos da placer y es bueno, o lo que repudiamos pero se nos impone como deber. El poeta está solo ante su propia esencia, desconoce o niega el estar allí frente a los demás. El café se enfría y sentimos algo que se parece al odio.
Duro y verdadero el poema de Alberto Hernández, despojado de artificio. Un abrazo, Alejo.

Alberto, Gregor Samsa y un servidor te felicitamos, un gran abrazo, Gonzalo Palacios G.

El poema como una herida, como un espadazo en mitad de la conciencia.
Un abrazo.