** Alberto Hernández no requiere de mayores presentaciones en el ámbito cultural venezolano. Es una reconocida figura del quehacer intelectual en nuestro país. Poeta, narrador y periodista de dilatada trayectoria. Cuenta de ello dan las numerosas publicaciones, entre las que suman poemas, ensayos, cuentos, crónicas. Desde el año 1974 ha ejercido el periodismo con la misma vehemencia y fervor con la que fue docente de lengua y literatura hasta que le llegó el tiempo de la jubilación... more »

1Siempre me ha interesado el fenómeno de los grandes poetas nacidos en pequeñas poblaciones. Miguel Hernández, nacido en Orihuela (pequeña y bella ciudad de la Comunidad Valenciana, ubicada en el sur de la provincia de Alicante y capital de la comarca… more »

Nadie sabe cómo es el alma pero todos sienten su presencia abismal, su eternidad particular. El alma es como un arca invisible flotando en el océano de los genes. Quizás es comparable a las casas que se habitan en los sueños y a los patios de la memoria donde sigue enfrascada en sus primeros juegos nuestra vieja infancia. Yo siempre he creído que el alma es una especie de biblioteca acumuladora de universos.En el alma hay espacios resonantes conectados con lo maravilloso y lo terrible, con la soledad y lo múltiple, con la pesadez de una montaña y la levedad de un colibrí... more »

HOY, martes 15 de junio, en la Librería Alejandría II, en el Paseo las Mercedes, será presentado el poemario Puertas de Galina, original de poeta Alberto Hernández, publicada por la editorial Memorias de Altagracia, conducida por el narrador Israel Centeno y por Graciela Bonnet.Los presentadores serán los también poetas y narradores José Pulido y Harry Almela.Puertas de Galina -como casi toda la obra de Hernández- contiene un viaje. Sus páginas llevan impresas entradas y salidas, puertas que permiten acceder a otras miradas, sonidos y silencios. Son imágenes recurrentes que permiten un recorrido por algunos lugares donde ha vivido el poeta. Se trata de un libro que recoge mensajes ocultos, sensaciones y perspectivas donde la otredad, el yo-otro, se mira y borra en las puertas que abre y cierra. Así, la Puerta de Alcalá, los sonidos silencios de Salamanca, los olores de la costa africana en un muelle marroquí. Sensaciones, pasos y miradas a través de visillos y espacios perdidos en la historia personal del poeta. more »

** Dos personajes que han servido de calco para quienes se creen dueños de la historia. Dos perfiles que se funden en la misma violencia. Dos angustias, dos montoneras sembradas de cadáveres.La muerte de Zamora y el fracaso de la guerra de Coplé, luego del triunfo en la batalla de Santa Inés, inducen la huida de Falcón hacia la Nueva Granada. Los soldados provocan una diáspora definida como una verdadera tragedia para la causa revolucionaria. Unos desertan, otros se pasan al bando enemigo. Un verdadero desastre. Los federales se funden con el paisaje aún impregnado con el hedor de los cuerpos mutilados... more »

** Entre la niebla y el monte apareció el lugar donde habría de instalarse la villa: ese día de abril los inmigrantes venidos del Ducado de Baden inventan otro mundo, parecido al que traían en los recuerdos.Coronel Agustín CodazziEl primer periódico de Aragua apareció el 8 de agosto de 1843. Fue la Colonia Tovar, la otrora Hacienda de la familia Tovar, cercana al Libertador, donde precisamente el documento que recogió la histórica fundación de ese enclave poblacional, gracias a los buenos oficios del “Sr. Don Ángel Quintero, entonces Ministro de Interior, en el cual le pedía (a Agustín Codazzi) el gobierno informes sobre los lugares más adecuados en Venezuela para establecimientos de inmigración”... more »

No sé si llamar tristeza lo que se siente o dejarla pasar por debajo del puente para no sentirla. No sé si calificar las palabras de Enrique Hernández D´ Jesús de lamentables o dedicarme a mi trago al lado de las páginas de Montejo, Cadenas, Acevedo, Mosca, Casanova, Crespo, López, Lira Sosa, Ordaz, Araujo, Abreu, Almela, Rojas Guardia, Barreto, Pantin, Mujica, Antillano, Oropeza, Jiménez Emán, Pichardo, Fragui, Zambrano, Guayke, Silva Estrada, Pereira, Muñoz, Palomares, Barroeta, Quintero, Álvarez, Silva, uuf, son tantos y queridos, y refocilarme en la indiferencia. No llamaría pillos a mis amigos, a los que hoy son funcionarios y se han despegado del piso terrenal como Anteo y ahora están en las nubes, y a los que andan por allí al aborto de esquinas y bocacalles, con el saludo de todos y el cafecito mañanero para abrir el día de nuestras contradicciones, pero sin despecho, culpa u ocultamiento de mirada por las injusticias y las sobremesas contra todo bicho que escriba y que no comparta los adjetivos salidos de dientes, lengua, úvula, amígdalas y demás resbaladeros del habla. Sé y quiero decir de las declaraciones de Enrique Hernández D´Jesús, a quien siempre he tenido en buena estima -como dijera Quevedo- acerca de los escritores venezolanos, hoy acusados de pillos, compradores de jurados para hacerse de unos denarios... more »

La vena humorística de Andrés Eloy Blanco fue notable. José Rivas Rivas hasta escribió un libro dedicado a las humoradas del poeta cumanés. Muy recientemente otro poeta, calaboceño y poco dado a la rima (Alberto Hernández, gran poeta y gran amigo), tuvo incontenibles deseos de complementar una de las más famosas y divertidas cuartetas de Andrés Eloy, y me mandó el resultado... more »

(Fracasado corredor de seguros)-a Pedro León Zapatay Miguel Delgado Estévez-¿Cuántas veces ha caído la misma piedra sobre Sísifo? ¿Quién ha pagado esos moretones, fracturas y reposos? ¿Se trata de la misma piedra o son tantas como tantos los golpes recibidos por ese porfiado personaje que Albert Camus terminó de consagrar en su libro? ¿Ha logrado pagar sus crímenes el de Corinto con ese castigo? Ninguna de las preguntas arriba formuladas tiene respuesta. Y si alguien logra encontrarlas, habrá de ser premiado por alguna aseguradora encargada de este tipo de asuntos, tan extraños a nuestra actual realidad social, ajustada a las cuentas de la inseguridad. Pero no nos quejemos, Sísifo es un espejo en el cual debemos mirarnos. De modo que no se aconseja la depresión... more »

IDe Joseph Brodsky aquella manía de encerrarse en una botella y dejar la ciudad asilada, al resguardo de quienes hacían de la borrachera fiesta para consagrar. No en vano comentado por el poeta Juan Gelman, me traslado desde su lectura hasta el poema “Una fotografía”, para aislarme un poco y deshacerme de la pesadilla que a diario corrompe nuestra tranquilidad: “Vivíamos en una ciudad color vodka helado. / La electricidad venía de lejos, de pantanos,/ y el departamento de noche parecía/ sucio de turba y picado por mosquitos”.De paseante de esta Maracay, paso a refistolero, a calumniador de árboles, los mismos que Brodsky deja a un lado para seguir tocando las fauces de la urbe: “Las ropas eran gruesas, denunciaban/ la cercanía del Ártico. Al fondo el corredor/ se crispaba el teléfono recobrado, reacio, / el sentido después de la guerra terminada”. En vista de la nuestra, la guerrita nacional que nos trajeron, develo este cansancio, estas ganas irrefrenables de detener la muerte, el zumbido de la eternidad en los ojos... more »

Era un cangrejo esquizofrénico. Era un cangrejo con las tenazas afiladas y de paso jacarandoso. No le gustaba la cerveza, como dice la propaganda, pero sí solía perderse en los arrecifes donde desataba todas sus pasiones contra los pobres peces, dados a dejarse pescar para no caer en las provocaciones del cangrejo.De chico, fue un cangrejo busca pleitos. Pero cuando veía que la cosa se ponía difícil, reculaba de lado –cosa extraña- y se escondía, hasta que el vaporón pasaba.También era un cangrejo locuaz, raro en este tipo de animales, tan silenciosos, apegados a la discreción. Pero ya sabemos que hay cangrejos de cangrejos y animales de animales, por muy inteligentes que se muestren, como suele decir un tiburón filósofo, no porque sea pensador, sino por lo afilado de sus dientes... more »

IEl slogan se hace gerundio luctuoso, triste. Una gramática del derrape sentimental con fusil en la espalda. “Patria, socialismo o muerte”, la cabalgata gillette en la yugular de un porvenir que grita por hacerse sentir en la soledad de cada ciudadano. El grito es propio de quien conjuga el pasado con este presente ansioso de retornar a las catacumbas de nuestra más reciente historia política. La muerte es un verso descolgado. Una ventana hacia el desierto. De ella, los cálculos de un optimismo que siempre termina en tragedia. De Cuba nos queda la consigna debajo de la barba del Fidel de las vallas. El pueblo cubano no come con eso, se revisa en su precariedad, en una pasantía de casi medio siglo por la felicidad de las ballenas. Absurdo, surrealismo, la ilusión de un teatro de marionetas. La muerte conoce el camino. El olor de su presencia no ha sido suficiente luego de los millones de muertos de Stalin, de Pol Pot, del Che o Pinochet, entre otros apóstoles que sacrificaron su tranquilidad para ofrecernos el paisaje de revoluciones o goles de estado aún presentes en quienes creen que la historia sólo tiene tres patas... more »